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沈崧坐在书房，烛火把他的影子拉得很长，投在墙上那幅《春江垂钓图》上。案上的碧螺春早已凉透，茶盏边缘凝着圈浅褐色的渍，他指尖反复摩挲着枚羊脂玉扳指
——
那是契丹主
“赏赐”
的，冰凉的玉贴着皮肤，偏生像块烙铁，烫得他心口发慌。
“老爷，”
管家的声音带着颤，从门外钻进来，靴底蹭过青砖地，发出细碎的响，“没找到小姐，许是乘船跑了。但汴河下游……
有艘小船走水了，烧得只剩些木板。”
沈崧的手猛地一顿，扳指硌得指节发白。他没抬头，视线仍落在那幅《春江垂钓图》上，画里的渔夫正弯腰收网，笑得一脸安逸。只听见自己的声音在空旷的书房里响，干涩得像砂纸磨过木头：“捞。”
一个字，却耗尽了全身的力气，尾音在梁柱间打着旋，落下来时碎成了渣。
三更到五更，汴河上的火把从没断过。护院们的呼喊、竹篙拍打水面的闷响、偶尔从水里捞起的破木板，都像针，扎在沈崧的心上。他站在渡头，青灰色的衣袍被河风灌得鼓鼓的，鬓角的白发被水汽浸得打了卷。
他都做了什么？
为了保住沈家几十顷良田，为了在契丹人的铁蹄下讨个安稳，他竟然要把清辞嫁给那个只会用鞭子抽汉人的契丹小吏。他以为她会听话，像从前无数次那样，把委屈咽进肚子里，对着他笑，说
“爹爹都是为了我好”。直到昨夜，看见空荡荡的闺房，看见窗台上那支本该插在她鬓角的南海珠花，他才慌了
——
他的女儿，终究是像她娘，骨子里藏着股不肯屈的劲，宁为玉碎，不为瓦全。
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