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东梁山的雾,是活的。
不是水汽凝成的雾,是竹海蒸腾出的、带着竹叶清香的绿雾。
晨起时,雾从山谷底漫上来,漫过茅屋的檐角,漫过菜园的篱笆,漫过屋后那两座坟——一座新,一座旧,都朝着南京方向。康福坐在门槛上,用独臂磨刀。
刀是柴刀,用了三年,刃口磨得雪亮,映出他脸上那道从眉骨划到嘴角的疤,也映出雾里缓缓走来的那个人影。
跛的。
左腿瘸得厉害,走一步,身子往右倾一下,像随时要倒。但手里拄的拐杖很稳,是硬木的,杵在石板路上,“笃、笃、笃”,有节奏,像在数步子。
康福没抬头,继续磨刀。
“笃、笃、笃。”
声音在雾里显得特别清晰,特别……孤寂。像这山里,只有这两个人,和这两座坟。
人影走到篱笆外,停住。
“康兄弟,”声音沙哑,带着皖北口音,“今日……还上山?”
康福终于抬头。
雾渐散,他看清来人的脸——五十来岁,瘦,眼窝深陷,但眼睛很亮。右脸颊有个烙印,不是刺青,是烫的,烙的是一个“太平”的“太”字,但只剩半截。那是太平天国士兵的标记,用烧红的铁烙在脸上,逃不掉,洗不净,要带进棺材里。
“上山。”康福说,“砍几根毛竹,补屋顶。”
“一起?”
“随你。”
没有客套,没有寒暄。就像两个认识很多年的老邻居,日常的对话。但事实上,他们认识才三个月。三个月前,康福搬来东梁山,在竹林深处搭了这间茅屋。第二天,这个人就拄着拐杖来了,说住在山那边,看见炊烟,过来看看。
那天他们也没多说。
就站在屋前,看着南京方向,看了很久。
然后那人说:“我姓陈,叫陈玉堂。以前……在太平军里当过师帅。”
康福说:“我姓康,叫康福。以前……在湘军里当过哨官。”
说完,两人都沉默了。
因为“师帅”和“哨官”,在战场上相遇,是要拼个你死我活的。师帅管两千五百人,哨官管一百人——按理说,陈玉堂的官阶比康福高得多。但现在,一个瘸了腿,一个断了臂,在这深山里,面对面站着,中间隔着十年的血海深仇,也隔着……同样无处可去的余生。
“喝茶吗?”最后康福问。
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